MÉDICOS

Meus médicos são bons. Tirei-nos na sorte grande. Mas minha conclusão, de resto antiga, é a seguinte: muitos médicos permanecem precisamente no nível mental em que Molière os encontrou no século XVII, mais ralos que café de botequim. Encontrei uma vez, num cemitério de Paris, este epitáfio num mausoléu de mármore preto, coisa de gente rica. Lá estava escrito: “Morri com a ajuda da incompetência de meus médicos.”